из разряда пишущих,рисующих и творящих я ушел в читающие книги,коллекционирующие и притворяющиеся живыми.
я располовинен и это не лучшая моя часть,та которая говорит,может макнем пальцы в акварель и поэксперементируем,на что ей вторят,не делай этого.будет только хуже,сними веревку со стены и используй ее.Поток мыслей прекращается,это я включаю музыку,меня тошнит от звукового фона и я остаюсь в тишине,неполноценной и неуютной,капает с крыши,болезненно скрипит паркет,я в изнеможжении тяну себя за волосы и ощущаю жгучую ненависть и к происходящему и к себе...мне нужно,мне нужно..уже ничего,я слишком замкнут на своем одиночестве...
какая уж мне рука помощи,когда я сам не могу её протянуть и все мои попытки безответны..
депресия из мучительной стала просто вечным серым сном,в котором я несу через город,ночь и снег красный цветок и никак не знаю у какой двери его оставить